Non importa
se la fragilità della vita
ha lasciato
orme su poemi mai colti.
Se le
parole scritte su inchiostro
seminate tra
fiori secchi
non sono
state mai ascoltate,
lasciate
nelle penombre
in
angoli sporchi
di
polvere e muffa .
Niente mi
porterò
e niente
lascerò ,
né un segno
,né una voce che parli ,
né una
musica che ricordi
andrò via
sola ,fragile ed insicura.
Nuda nel
triste vento d’autunno
come quando
a questo mondo sono venuta .
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